Les portes de la serre s'ouvrent à votre approche, sans manœuvre. Les rampes de croissance s'allument une à une à mesure que vous avancez, comme pour éclairer le chemin.
Une rampe s'éteint derrière vous. Puis une autre.
La porte s'est refermée dans votre dos, sans bruit. Elle s'ouvre encore à la main.
L'air est tiède, chargé d'une odeur verte et sucrée, presque écœurante à force de douceur. Sous vos semelles, la terre est meuble, retournée de frais, comme si on avait bêché la veille.
ce détail de l'air ou de la terre que vous seul remarquez, et qui vous met mal à l'aise
ce que votre Synthétique relève, et que vous préféreriez ne pas voir